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Una vena di follia, anzi forse la follia più totale, anima questo monologo che mette in atto la vera dimostrazione dell'essere un artista a tutto tondo, un vero e proprio animale da palcoscenico. Filippo Timi non si risparmia e ci mette a parte di tutto il mondo interiore che un ragazzino disabile, impossibilitato a parlare e a muoversi, vorrebbe esternare e vivere. Quanto la vita possa essere dura se ne rende conto fino in fondo soltanto chi ha qualcosa in meno, a causa della Natura nel suo caso crudele, ma anche qualcosa in più: tutta quell'immaginazione fantastica e quell'approccio multiforme e quasi magico alla vita che non può vivere, ma che porta nella sua anima. Ironia, favola amara, giostra di emozioni incontrollabili e mondo quasi magico che dal silenzio della sua stanza viaggia in realtà nei ricordi e nei pensieri. Ciò che popola questo universo tutto suo, difficile da capire, ma così particolare da attraversare, è la cornice della scenografia un po' eterea, molto affascinante, quasi fatata, scandita dalle canzoni, dai video e dal teatro puro e diretto. Così affamato di vita da essere perfino felice quando costretto ad andare con i suoi genitori in ospedale, semplicemente per la gioia di uscire di casa, il «bambino» Filippo Timi, vuole fare il ballerino, il cantante, è affascinato dal pattinaggio e vede in ciò che lo circonda la libertà che a lui manca e che nessuno capirà mai fino in fondo: ecco lo Skianto tra la sua vita e la realtà, tra la sua prigione del corpo e della stanza e la spensieratezza che raggiunge solo dentro di sé, divario sottolineato più volte dal linguaggio diretto e un po' grossolano e dal suo trovarsi a suo agio più di tutti con il nonno, unico a capire davvero le sue parole fatte soltanto di versi. La semplicità di un pigiama dalla stoffa fantasia e un taglio a caschetto, decisamente fuori moda ed ecco un'esperienza di teatro totale, in cui il corpo, la voce, l'estro artistico danno vita ad una strana, ritmica, forte scena visionaria ed eclettica, in dialetto umbro, ironico e schietto. L'urlo proviene da una bocca che non può parlare, ma urla contro tutti noi, non come lui, ma ugualmente diversamente abili quando ci confrontiamo con la Natura e con gli altri, quando la voce diventa incapace di uscire e quando l'isolamento diventa la nostra condizione. Come ci ripete il bambino che abbiamo di fronte, «la vita dura il tempo di una caramella» e non possiamo permetterci di non trovare la voce, la chiave giusta di lettura, che parte da dentro e dal nostro mondo, per poi raggiungere anche l'esterno intorno a noi. Sarà allora la follia il giusto mezzo per approcciarci a questo carnevale dell'esistenza?

Francesca Myriam Chiatto