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E se il contadino arricchito, destinato a riscattare se stesso e i propri avi comprandosi l’anima dei padroni, scoprisse di avere un’attitudine al canto e all’intrattenimento, come un Rosario Fiorello d’altri tempi? Se il timido maestro reagisse alle ingiurie di chi ironizza sulla sua condizione di eterno studente ballando un rap? Se, infine, le protagoniste – due sorelle – mettessero a nudo le proprie nevrosi (una irresistibile logorrea l’una, una tendenza allo sperpero e agli amori tossici l’altra), come in una specie di terapia di gruppo?

Per definizione, la riscrittura di un grande classico è impresa assai coraggiosa: più “ingombrante” è il capolavoro cui si mette mano – caro e noto al grande pubblico –, più energia e passione si richiede a chi ci mette mano. In una parola, bisogna entrarci con le proprie gambe e portarci contenuti personali: in questo, l’operazione del regista Leonardo Lidi ci sembra perfettamente riuscita; corale e armonica, oltre che ambiziosa. Il suo Giardino dei Ciliegi (testo tra i più famosi di Anton Čechov) è l’angolo al vertice di una trilogia, la terza tappa del Progetto Čechov (le prime due sono IL GABBIANO e ZIO VANJA) in scena al Teatro Carignano di Torino. 

La voce di scena annuncia – prima ancora che si alzi il sipario – che i protagonisti indosseranno abiti contemporanei: una coordinata utile a non smarrirsi, appena un assaggio dell’originalità firmata da Lidi. Il giardino è nelle parole dei protagonisti, i mobili che raccontano la storia di una famiglia caduta in disgrazia sono nei ricordi sviscerati tra le lacrime e le risa nervose. Il raso delle gonne pompose, il profumo della vodka, il tepore di un’estate fatale sono nell’immaginazione degli spettatori, nutrita a suon di battute e movimenti coreografici dai bravissimi interpreti.

Così, la casa dell’inquieta Ljuba si spoglia delle tende, dei tappeti e dei broccati; dei cimeli, ormai privati di senso, delle dovizie che furono. L’ambiente assume i toni di una discoteca abbandonata, di una sala da ballo a festa finita (quando tutti vanno via, calpestando i bicchieri di plastica vuoti). Il senso dell’abbandono, dello svuotamento, della spersonalizzazione; di una modernità che si abbatte sull’individuo impreparato e smarrito, facendo piazza pulita delle certezze passate e insinuando atroci dubbi. 

Leonardo Lidi riveste, innova, illumina di nuova luce Il Giardino, lasciando inalterata l’immagine della borghesia russa impotente, spaventata e incapace – poco prima della Rivoluzione – di affrontare il presente con le sue nuove istanze.

Giovanni Luca Montanino